Me encantaba verle enojada. Me enamoraba su forma en que entumecía los labios. Amaba todo su cuerpo. Desde su mirada hasta sus huellas, desde mis huesos hasta las estrellas.
Pero verla enojada era un riesgo que yo debía tomar, pues se tomaba las cosas muy en serio. Como yo su forma de decir "te quiero".
Y yo lo que quiero es volverle a decir Buenos Días por las mañanas. Y ella dale No Admitir a todo lo que tenga que ver conmigo. O no sé, al menos lo siento yo.
Como en esas conversaciones en las que yo hablaba más, y ella no sabía que decir, y decía te quiero. Y mis poemas ya no me importaban tanto, pues, ella era el poema.
Si hacíamos el amor, era porque eramos amantes. Y ahora ya no amamos nada del otro. Porque al final todo pasa, o disminuye, o se sustituye.
Antes te amaba, luego te quise, y ahora te tolero.
Dentro de un tiempo, no seremos más que completos desconocidos.
Y eso que quedamos en ser amigos.
Yo le tomaba su mano, dulcemente, y le abrazaba. No le abrazaba con fuerza, sino con dulzura. Pues la fuerza estaba en el corazón. Seguidamente, una frase bonita, como: Lo más importante después de ti, para mí, sigues siendo tú. Y ella apoyaba su oreja a mí pecho, del lado donde vive mi corazón.
Yo sentía sus inhalaciones y exhalaciones, sentía su voz, las palabras que se callaba. Sentía como las preguntas que se hacía se las respondía por sí misma. Le daba a oír mis latidos, mientras acomodaba mi respiración para que no hubiese diferencia en nuestros ritmos. Y era allí donde sabía que estábamos juntos. Ya no diríamos "tú y yo", sino "nosotros".
Y era así, como nos convencíamos de que nos amábamos.
[...]
¿Adónde quedaban las palabras cuando me tocaba besarle y seguirle hasta la estrella de su cama? ¡En la piel con forma de besos! Que no son más que nuestras voces convertidas en marcas... Descubría el mundo que hay debajo de la piel: el alma. Decir "Te Amo" nos daba suerte.
Y era así, como hacíamos el amor.
Sinceramente, no tengo la menor idea de quién soy, pero lo siento. Sí, siento quién soy, porque soy lo que siento ahora, y fui lo que sentí antes. Y seré lo que sentiré después.
Porque lo que sentimos en el momento, es justo lo que, en ese momento somos.
No me abraces, que estoy triste.
Y sí me abrazas, lloro.
Tampoco digas que me quieres,
que me lo tomo muy en serio.
Déjame armar mi camino, con cada paso que doy.
Intenté olvidarte, pero no me salió bien.
Así que continúo, recordando lo más lento que pueda.
Ya no me importan ese montón de cosas que me perdí.
Tampoco que fue lo que me rompió.
Sólo me importa que será lo que me rearmará.
¿A dónde se irán las palabras cuando me toque besarte y seguirte hasta la estrella de tu cama que quema?
Voy a descubrirme, el sabor de la fibra de tu piel.
¿Será miel?... ¿O café?... ¿O nieve?
Ojalá sea amor.
¿Con qué corazón amaremos ahora?
¿Con qué pulmones guardaremos el aroma del otro?
¿Cuántos deseos nos quedan?
Debimos haber preguntado antes...
El genio ya se fue, con tu magia y mi encanto;
ya no somos lugares donde apoyarnos.
¿Con qué pasión nos tomamos las cosas?
¿Con qué pasión nos tomamos las otras?
Ya ni siquiera somos nosotros,
tampoco aquellos que salen en nuestras fotos.
Sólo estamos juntos en esto de la negación.
¿Cuánto aliento nos queda?
Quisiera poder escuchar tus respuestas...
Nosotros que no teníamos nada, lo dimos todo.
Lo perdimos todo.
Y así cambiamos de vida.
Esto lo escribí para Vernon Sulliband, que es la banda que estoy formando.
Me siento tan triste,
que digo corazón sin tilde.
Quiero que me expliques...
eso de amar y deja ir.
Porque es una contradicción,
dejar lo que quieras tener.
No te entiendo,
y tal vez es por eso (que te quieras despedir).
No es por lo que fuiste,
ni por lo que tuviste... (que te quiero aquí).
Tampoco por lo que serás, o tendrás... (que te quiero aquí).
Es por lo que eres,
es por como eres...
por lo que percibo de ti.
Que no me quiero ir,
que te quiero aquí.
Con el ahora me basta,
con el después... después veré que haré.
Lo que queda es seguir, sólo por curiosidad. Soy un gato, no tengo dueño/a. Ni lo tendré tampoco.
Read more...Recuerdo cuando de pequeño decía "Ye" en vez de "i griega" y me corregían. Mi mamá se debe lamentar ahora.
Read more...Aunque eran dulces las palabras, se volvieron amargas cuando tuve que tragármelas.
O de vez en cuando, hago conserva de ellas para dártelas más dulces.
Curar la amargura de frustrarse es aprender a darse cuenta que los errores son quienes nos hacen.
Hay que olvidarse de futuros que sólo son falsas alarmas. Yo ya cambié de camino.
Se que valió la pena perderte por lo que te he perdido.
Y estaba yo pasando por su pasillo. Vengo y le saludo, y le abrazo como siempre. Y trato de robarle un beso, como de costumbre. Pero no me sale, como de costumbre.
Hasta que le abrazo, inclino mi cabeza y la giro hacia mi derecha. Su oído derecho se hace mi amigo. Y le digo que yo, desde la eternidad, le quiero. Que siento que lo que me hace importante es el tiempo que paso con ella. Que cuando digo un chiste, y se ríe, me siento talentoso. Que en una hora, le pienso lo que le pensaría otro en dos meses.
Pero era un sueño.
Recuerdo que volar era dormirme con la cabeza en tu hombro. Que estar sano era saber que estabas bien. Que los besos tenían secuela, y tus abrazos eran su precuela. Recuerdo que estar lejos no era dejarnos solos.
Recuerdo que cuando te ibas sin decirme, volvías al rato.
Hasta que una vez te fuiste, y no volviste a volver.
Y las medias noches se hicieron noches a medias.
Como los ancianos. Como el sobreviviente de una guerra. Así cuento yo las cosas.
Como si hubiese pasado mucho, cuando ha sucedido tan poco. Y como si hubiese sido una guerra, cuando fue sólo una pelea en una tarde de tormenta.
Yo quería darte besos, y tú darme la espalda.
Recordar es un plan esquizoide cuando recuerdas con especificaciones.
Publicado en Hacer Gracia.
Yo no soy un adonis, y la verdad no sé tampoco qué es serlo. Tampoco soy un escritor romántico, aunque lo parezca. Soy antisocial. Me da asco escupir, y le tengo miedo a las inyecciones. Soy sensible, pero nunca lo diré. No soy como Romeo, soy más bien el fantasma de Romeo. O bueno, el zombie de Romeo.
Lamento decirte la verdad. Te quiero.
Quién diga que es honesto, no es honesto. Cuando uno alcanza este nivel de pensamiento es cuando estás decepcionado, pero no de la vida, sino del mundo. De la gente, para especificar. De ti, para especificar.
Que esto de reconocer errores debe ser específico, porque sino no servirá. Esto no es una crisis, es una oportunidad.
De que te olvido, te olvido. Aunque sea por necesidad.
Que no tienen nada que ver con el tuenti. Sino que puse tuenti, porque así suena el veinte en inglés.
Y aquí, mis veinte tweets:
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